老屋的阁楼像一个尘封的记忆之囊。光线从狭小的老虎窗斜射进来，照亮空气中飞舞的微尘。我拂去一口旧樟木箱上厚厚的积灰，掀开箱盖，一股陈年的纸张、木头和淡淡的霉味混合的气息扑面而来。箱底，静静地躺着一卷用褪色蓝布包裹的宣纸。解开布结，缓缓展开——一幅未完成的墨荷图呈现眼前。墨色淋漓，荷叶翻卷的姿态极富张力，一支亭亭的花苞刚勾勒出挺拔的茎，却在顶端突兀地洇开一团浓重失控的墨渍，像一块丑陋的伤疤，彻底毁掉了整幅画的意境。落款处，是爷爷的名字，一个“庚”字写得刚劲有力，却戛然而止。

母亲在楼下唤我吃饭，声音带着叹息：“你爷爷当年，为这画生了好大的闷气。那墨点子…唉，他性子烈，觉得污了纸，索性就撂了笔，再也没画过荷。” 我凝视着那团浓黑的墨渍，它像一个顽固的句点，强行终止了一场本该盛开的绽放。
 

我将那幅残画带回城里的书房，装裱在一个朴素的木框里，就挂在书桌对面的白墙上。那团刺目的墨渍，日复一日地闯入眼帘。起初它只是碍眼的存在，提醒着一种缺憾。直到一个深夜，我伏案赶稿，焦头烂额，文思枯竭如涸辙之鲋。目光无意识地再次投向那团墨渍。台灯的光线下，那浓黑混沌的边缘，竟在宣纸的纹理中呈现出一种奇特的、带有无限可能的晕染感。它不再仅仅是一个污点，而像一个深不可测的漩涡，一处未被开垦的幽暗之地。

鬼使神差地，我提起了闲置多年的毛笔。蘸饱浓墨，屏息悬腕。笔锋并未刻意避开那团旧渍，反而从它混沌的边缘切入，顺着墨迹自然晕开的肌理，大胆地皴擦点染。墨色在旧渍上叠加、渗透、融合。渐渐地，一只墨色深沉、羽翼怒张的苍鹰的轮廓在混沌中浮现！它自那团墨渍的核心破“茧”而出，利爪如钩，仿佛正欲撕裂无形的束缚，搏击长空。那曾经毁灭性的污点，竟成了雄鹰最有力、最浓墨重彩的胸膛！而原画中那支未开的花苞，此刻成了苍鹰爪下峭壁旁斜逸而出的、柔韧的荷茎，与鹰的刚猛形成奇异的呼应。

最后一笔落下，我搁下笔，长长舒了一口气，指尖因用力而微微颤抖。窗外晨曦微露，第一缕光恰好落在那只墨鹰桀骜的眼眸上，锐利如电。原来，生命中最深浓的墨渍，并非宣判的休止符，而是命运掷下的一枚黑色种子。唯有不逃避，不退却，以勇气为笔锋，以时间为水痕，在混沌的废墟上重新泼墨，才能让那看似毁灭的污点，最终蜕变为翅膀上最遒劲的翎羽，托举起一颗冲破宿命阴霾、搏击长空的心。